August Impera

  Y que inocentes  fuimos, pequeña, cuando me hablabas de profetas, de magia, y de cuentos de hadas.   Cuando soñábamos despiertos, y mirábamos las estrellas buscando cualquier excusa, para perdernos  en nuestra aventura.   Éramos niños buscando  ese tesoro perdido. Y pintábamos imágenes en el aire, que nos contaban historias, recién sacadas  de una película americana.   Algunas eran de amor, otras, comedias baratas. Y las mejores tenían, como siempre, una banda sonora especial.   ¿Estará el Sr. Clark bailando? ¿Y que fue del pequeño Billy? ¿Es que la Rosa Negra fue su último baile?   He deseado ser Arnold, observando la danza de Jamie, a oscuras, sentado en ese sillón turquesa, y sujetando un vaso medio lleno de un escocés que sabe a madera.   Follando los dos, como esa noche sin fin, cuando dejamos el horno encendido y nos envolvieron las llamas ardientes y perpetuas que no se consumían; que parecían no tener fin.   Luego maduramos, y la fantasía se volvió realidad. Se acabaron los j

  Descansa,  velero mío,  y suelta el ancla libre  para que llegue al fondo  de este mar de incertidumbre. Deja que toque el suelo,  que arraigue en la arena  y que sea los pies que te sustentan,  debajo de esta superficie tempestuosa. Déjala allí por un tiempo,  para que las ondinas jueguen con ella  y la cubran de algas,  mientras los peces la acarician y la besan,  arrastrados por la corriente que los lleva hacia ti. Mientras tanto prepárate,  para cuando el viento sople en otra dirección  y sea el momento de que el velamen guíe tus pasos,  haciéndote volar,  mientras todo tu alrededor  se impregna de maresía.